Existe uma cena que parece piada, mas acontece na cabeça de muita gente boa todos os dias.
Imagina um hidroavião sendo arrastado até uma pista de concreto. Aquele avião lindo, feito pra pousar em lagos e rios, capaz de tocar a água como se beijasse a superfície. E ali estão tentando fazer ele decolar do asfalto, raspando os flutuadores no chão duro, sem conseguir ganhar velocidade direito, fazendo um barulho horrível. Todo mundo em volta balançando a cabeça: “que avião ruim, nem decolar direito ele consegue.”
Mas o hidroavião não tem nada de errado. Ele só está na pista errada.
Coloca esse mesmo avião na água, e ele desliza, ganha velocidade, e sobe ao céu com uma elegância que nenhum jato de pista teria naquele lago. O que parecia defeito vira dom. A única coisa que mudou foi o elemento.
Guarda essa imagem, porque eu acho que você anda tentando decolar de uma pista que nunca foi sua.
A pista dos outros
Você conhece essa sensação. Você olha pra alguém que funciona de um jeito que pra você é impossível, e conclui que o problema é você.
A pessoa acorda às cinco da manhã, medita, treina, e ainda emenda três horas de trabalho focado antes do café. Você tenta o mesmo e vira um zumbi quebrado até o meio-dia. A pessoa produz no silêncio absoluto de uma sala fechada. Você, no silêncio, surta de tédio e não sai do lugar. Ou o contrário: a pessoa rende no caos de um escritório aberto, cercada de gente, e você precisaria de uma caverna pra conseguir pensar uma frase inteira.
E o que você faz com isso? Você não conclui “ah, esse é o elemento dela”. Você conclui “tem alguma coisa errada comigo”. Você tenta, à força, decolar da pista que funciona pros outros. Raspa os flutuadores no asfalto, faz barulho, se esgota, não levanta voo, e ainda por cima se condena por isso. Passa a vida inteira tentando ser um jato numa pista, quando você sempre foi um hidroavião procurando água.
A mentira da fórmula universal
Aqui está a crença que precisa cair: a de que existe um jeito certo, universal, de focar, de trabalhar, de produzir, de viver. E que quem não se encaixa nele é falho.
Não existe.
A fórmula que funciona pra aquela pessoa que você admira não é uma lei da física. É só o elemento dela. É a água do hidroavião, o cascalho do avião de selva, a pista longa do jato. Cada aeronave foi projetada pra um ambiente diferente, e é uma loucura medir todas pela régua de uma só. Você jamais olharia pra um avião de selva, que pousa num pedaço de terra batida no meio do nada onde nenhum jato sobreviveria, e diria que ele é inferior porque não decola de um aeroporto internacional. Você entenderia, na hora, que ele só foi feito pra outra coisa.
Então por que, com você, a régua muda? Por que você se julga inferior por não decolar da pista alheia, em vez de se perguntar qual é o seu elemento?
Você não é uma versão quebrada de ninguém
Essa é a verdade que demora a cair, e ela liberta: você não é uma versão defeituosa do avião do outro. Você é um avião diferente, feito pra um céu diferente.
O hidroavião não é um jato que deu errado. Ele faz algo que o jato jamais fará: pousa onde não existe pista nenhuma, em águas abertas, em lugares que o jato nem consegue se aproximar. A capacidade que parecia limitação, “ele não usa pista”, é na verdade o seu maior poder, “ele não precisa de pista”. O que parece o teu defeito, quando visto na pista errada, costuma ser exatamente o teu dom, quando visto no elemento certo.
Por isso a pergunta certa nunca foi “por que eu não consigo voar como ele?”. A pergunta certa é “qual é a minha água?”. Onde estão as condições em que eu, do meu jeito, decolo sem raspar, sem me esgotar, sem fingir ser outra aeronave? Achar isso não é luxo nem frescura. É a coisa mais séria que um piloto faz: conhecer a própria máquina e o próprio elemento. O resto é só barulho de flutuador raspando no concreto.
Eu já tentei decolar da pista errada
Eu vou te confessar uma coisa, porque seria desonesto te dar essa lição como se eu tivesse nascido sabendo.
Por um tempo, eu tentei voar do jeito que todo mundo voava. Tentei fazer do jeito que parecia ser o certo, o que funcionava pros outros canais, pra outras fórmulas, pra outra gente. Era a pista de concreto. E eu raspava os flutuadores. Fazia barulho, me esgotava, e não levantava voo de verdade, porque aquilo, por mais que funcionasse pra muita gente, simplesmente não era a minha água.
A virada não veio quando eu me esforcei mais pra decolar do asfalto. Veio quando eu aceitei qual era o meu elemento. Quando entendi que a minha água é a história de verdade, a voz de quem viveu, o piloto que olha pra vida e não o roteiro genérico. No instante em que eu parei de tentar ser um jato numa pista e fui pra minha água, o voo deixou de ser uma luta e virou o que sempre deveria ter sido. O que parecia a minha limitação era, o tempo todo, exatamente onde estava a minha força.
Encontra a tua água
Então, da próxima vez que você se pegar achando que tem algo errado com você por não funcionar do jeito dos outros, para e olha de novo. Não pergunte “por que eu sou um avião ruim?”. Pergunte “será que eu só estou na pista errada?”.
Para de raspar os flutuadores no concreto alheio. Para de medir o teu voo pela régua de uma aeronave que foi construída pra outro céu. E começa o trabalho de verdade, que é honesto e silencioso: descobrir, por experiência, em quais condições você decola leve. Que ambiente, que ritmo, que jeito, que elemento faz você subir sem se esgotar.
Porque você não precisa de mais força pra decolar de uma pista que não é sua.
Você precisa encontrar a sua água. E quando encontrar, aquilo que parecia o teu defeito vai virar, na frente dos teus olhos, a tua decolagem mais bonita.
Os sonhos são a bússola da vida.